Imagino si en otra vida pude ser un guerrero. Puedo sentir la oscuridad del casco sobre la cabeza que sólo me permite ver por una mirilla recta de un ojo al otro. Sólo logro darme cuenta de toda la dimensión de la realidad cuando todo ha pasado y en el campo de batalla parezco quedar yo solo con vida. Miro con extrañeza mis manos ensangrentadas como garras que despedazan. No hay ni donde clavar el estandarte porque todo está lleno de cadáveres humeantes. La sensación de deshumanización y sin sentido es abrumadora, el pecho se me aplasta con el dolor, quiero darme de cabezazos contra los árboles sin volverme a quitar nunca este casco que me mantiene en la penumbra, siempre ya en la sombra. Estoy vivo, pero ¿cuánto vale ahora la vida? Ya nada volverá a tener sentido, preferiría estar muerto. La diferencia crítica por la que somos seres humanos, sería la conciencia de poder concebir un mundo mejor y transformar el que vemos.  Ahí las palabras y los símbolos demuestran sus plenos efect